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A folha presa por um fio da teia que fina brilha ao sol depois da chuva, o vento balança a fragilidade de lá para cá e ainda assim ela resiste não a teia, mas, a folha, agarrou o fio e não quer cair, aventurar, desbravar, lá fica tonta e boba.

Se verde caísse o vento generosamente a levaria para ver o mundo, viajar por entre árvores diversas, com aromas fortes, sentiria o cheiro dos bichos, o calor forte do sol, a força da correnteza a caminho da cachoeira. Todavia lá esta presa e amarrada com seus medos. Então cansado o vento triste se foi...

Os dias foram passando, noites de muito frio, começava a amarela quando um pássaro dando um rasante derrubou a folha que foi caindo até um chão cobertos de muitas outras que não quiseram sair dali.

Amarelas, moles ou apenas restos, sua sorte ou destino era outro uma formiga roçadeira passou e a carregou no caminho assustou-se e lá deixou a folha em um galho, então veio uma lagarta e nela se enrolou. Mês passou e a folha que nada mais lembrava uma e nada dela sobrou a não ser uma vida, que casulo rompeu e saiu a voar com a coragem que faltou a folha, na sua vida curta a borboleta descobriu um mundo de cheiros, cores, texturas e quando se foi levou tudo consigo.